Últimamente la acuosidad se ha depositado en mis ojos, en ocasiones cuando me miro al espejo no veo mi mirada, "a golpes pide salir", últimamente recurro a las palabras de otros para expresarme, el cansancio se apodera de mis músculos y no me permiten salir de debajo del edredón, "cuanto sentimos cuanto no decimos", últimamente mi paladar carece de gustos, últimamente y por primera vez, tengo miedo a la soledad, las imágenes que antes me acompañaban se han ido de vacaciones, miro y miro y no hay nada que me llame la atención, últimamente mis ojos han cambiado de color.
¿Será que ya no hay nada que contar?, ¿será que echo muchas cosas de menos?, que será será ...
Últimamente finjo el dolor que de veras siento...
El poeta es un fingidor. Finge tan profundamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive, Sino aquél que no han tenido. Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón.
Miguel tambien tuvo su momento de gloria en los 80, era igual a Cindy, de hecho decían que la imitaba, a mi siempre me parecieron almas gemelas.
Su canción preferida era Time alter Time, la cantaba siempre al final de su espectáculo.
Un día al terminar de cantarla comenzó a llorar, no podía parar, mas tarde en el baño/camerino del antro, alguien le tocaba el hombro y le propinaba una paliza, dos horas después Carlos lo encontraba sobre un charco de sangre, agonizante, casi muerto.
Tres días de UCI, y la vuelta a casa, los cuidados de Carlos, y la voz de Cindy, las horas muertas y la voz de Cindy, la necesidad de los aplausos y la voz de Cindy... Nunca mas subió a un escenario, la paliza le robo los tacones, el equilibrio y la fuerza, pero en la terraza de Ibiza siempre se escuchaba la voz de Cindy.
Hace ya dos semanas en su funeral solo se escuchaba Time alter Time.
Sueños que juntos forjaron tu alma y la mía y en las horas de dicha infinita que añoro en mi canto y no han de volver. Mi corazón en tinieblas te busca con ansias. Paso las noches pidiendo que vuelvas a mí, porque sin ti ya ni el sol ilumina mis días y al llegar la aurora me encuentra llorando; mis noches sin ti, mis noches sin ti...
(Nino Bravo)
هزارویکشب
Entonces Diadema franqueó la puerta moviendo las caderas y dirigiendo una sonrisa por debajo del velillo al jefe de los eunucos, que quedó asombrado ante la belleza que dejaba entrever la leve gasa. Y guiado por la vieja, atravesó un corredor, después una galería, inmediatamente otros corredores y otras galerías, y así hasta llegar a una sala que daba a un gran patio y que tenía seis puertas, cuyos amplios cortinajes estaban echados. Y la vieja dijo:
"Cuenta esas puertas una tras otra, y entra por la séptima. ¡Y encontrarás, ¡OH joven mercader! lo que es superior a todas las riquezas de la tierra, la flor virgen; la carne juvenil, la dulzura que se llama Sett-Donia!"
Entonces el príncipe contó las puertas una tras otra, y entró por la séptima. Y al dejar caer de nuevo la cortina, se levantó el velillo que le tapaba la cara. La princesa, en aquel momento, estaba durmiendo sobre un magnífico diván. Y su único vestido era la transparencia de su piel de jazmín. De toda ella se desprendía como un impaciente llamamiento a las caricias desconocidas. Entonces el príncipe se desembarazó rápidamente de las ropas que le estorbaban, y brincó hacia el diván, cogiendo en brazos a la princesa dormida.
La acaricio, la beso, con delicadeza y brutalidad, comenzó a tocar sus pechos, y Sett- Donia gemía levemente, sus pezones se erguían poco a poco al roce de la lengua del príncipe, el príncipe cada vez mas erecto, sentía que rozaba el borde de la locura, Sett-Donia se revolvía pidiendo sin decir palabra, solo con sus ojos, su boca, sus manos.
El príncipe cada vez mas hambriento comenzó a lamer el cuerpo de la virgen, poco a poco, haciéndola morir de ganas, poco a poco se aproxima hasta el sexo de Sett-Donia, aparta la pequeña seda que lo cubre y para su sorpresa y estupor descubre que aquella ella virgen, aquella mujer de senos de perla, piel de melocotón, ojos de mar, cabello de Afrodita, poseía los atributos de un varón.
El príncipe la miro desconcertado, enfadado, casi sin habla, se incorporo de la cama...
- pero... ¿Qué eres?-
- soy lo que siempre has soñado -
- no, eres el diablo -
- el diablo no es tan bello -
- pero debo de estar soñando -
- ya te he dicho que soy lo que siempre has soñado, no pienses, entrégate, déjame hacer realidad tus sueños, sigue besando mis seños mientras yo adoro tu miembro, déjame hacerte sentir lo que siempre has querido, permítete, aunque solo sea por una noche tu sueño prohibido -
El príncipe absorto cayo de rodillas, nublado el conocimiento y la capacidad de reacción, Sett-Donia se incorporo del diván, levanto la cabeza del príncipe e introdujo su miembro en su boca, el príncipe acepto el glande de Sett-Donia con parsimonia, mientras fuera la vieja miraba por una pequeña reja enmascarada por una hiedra, y sonreía... El príncipe esta dominado.
¡OH joven mercader! lo que es superior a todas las riquezas de la tierra, la flor virgen; la carne juvenil, la dulzura que se llama Sett-Donia!"
Los Kochecks, eran jóvenes tan populares que incluso hasta sultanes turcos tenían un tropel de ellos muy a la par de sus contrapartes femeninas, quienes lo entretenían para su deleite. Lo más cumbre del caso es que estos Kochecks impersonaban el rol de mujeres (las travestis de siglos atrás), aunque se decían que era porque no solo eran bailarines, sino actores y músicos a la vez.
Siempre he sentido verdadera fascinación por la luz. Como dibuja las formas, engrandece o achica, es sutil o rutilante, necesaria, íntima, sin mentiras una vez baña el objeto del deseo.
No puedo engañarme más: mi luz, mi pequeña luz en la que me he movido, es lo contrario de la realidad, siempre he visto formas, bellas u horribles, como lo contrario de la belleza es la ceguera. Quizá la oscuridad sea más práctica y menos sutil, pero la luz es la verdad; la luz, con sus avenidas y sus pliegues, es algo vivo y fluyente.
La oscuridad es la como una selva, una jungla en su interior árida: lo opuesto a la claridad dibujada por un rayo sutil del sol de media tarde entrando por la rendija de una persiana.
Detesto la luz de un flexo, detesto su artificialidad domesticada, prefiero el desorden de la luz, que caprichosa y juguetona inunda aquello que quiere, se dirige intencionadamente donde quieres que fijes tu vista, y normalmente no la entienden, por que ella suele ser más grande que el corazón, y, al contrario, entendemos la oscuridad, por que simboliza el orden, nos oculta lo que no queremos ver, o mejor, lo que sabemos que esta y no queremos que este.
No me costó mucho averiguar que le gustaba al visitante, cada vez más asiduo a mi estudio. Tampoco me costó reconocer que no me era del todo indiferente. No habían pasado dos semanas cuando el visitante, un atardecer, mientras la luz entraba tenuemente, nos miramos fijamente sin respirar, una mirada inusual que terminó en timidez y en dos vueltas mas a la cuchara del te ya frío, con o sin intención y con o sin consciencia. Ya estaba todo dicho, la luz una vez mas indicó el camino hacia donde dirigir mi mirada.
El claroscuro (chiaroscuro) es una técnica artística (en pintura, dibujo y grabado) consistente en el uso de contrastes fuertes entre los volúmenes iluminados y los ensombrecidos del cuadro para destacar más efectivamente algunos elementos. Desarrollada inicialmente por los pintores flamencos e italianos del Cinquecento, la técnica alcanzaría su madurez en el barroco, en especial con Caravaggio, dando lugar al estilo llamado tenebrismo. El claroscuro busca una conveniente distribución de luces y sombras en una obra, de modo que se opongan y complementen mutuamente. Es una transición suave entre la claridad y la oscuridad, e implica la presencia de luz y color en toda sombra, y la presencia de sombra y color en toda luz.
Era una tarde de frío, de invierno de luto, contra mi voluntad, tuve que encender dos radiadores en el estudio, a los veinte minutos llego demandando su taza de te...
- ¿dos terrones?-
- si claro, como siempre -
- es curioso que des por hecho que tengo que acordarme -
- no lo doy por hecho, se que lo sabes, se que sabes mas de mi de lo que te he contado
- y yo solo se que después de la oscuridad extrema un vidente se convierte en ciego -
Se acercó a la ventana con la taza de te caliente en la mano, fijo su vista no se donde, la mitad de su cara quedo envuelta por una luz intensa que borraba cualquier imperfección, la otra mitad, se desdibujaba caprichosamente bajo el son del un claroscuro bellísimo.
- no te muevas por favor, no te muevas -
Disparé una y otra vez cámara en mano intentando inmortalizar ese maravilloso efecto, no podía parar, mi locura mandaba y mi cuerpo respondía...
- gracias, voy por el ordenador para descargarlas ahora vuelvo-
Solamente sonrió...
Al volver lo encontré desnudo, mirándome, sobre la mesa mi cámara, con el objetivo dirigido hacia el, la luz le acariciaba cada poro como un amante acaricia a su dueño...
- adelante -
Cada disparo, cada enfoque, cada mirada era como un movimiento. Al verlo a través de la cámara, sentí como me follaba, y os juro que nunca, me habían follado así.
Si algún día tropezamos, te reconoceré. Mi corazón me lo susurrará, y en tus brazos querré sostenerme, ya el roce, traerá el cariño...
Hace mucho tiempo organice una trama. Después cambié de opinión. Enseguida me olvidé de lo que tramé y volví a tramar sin darme cuenta. Cuando, finalmente, me di de bruces, tropecé...
Si mi vida abraza tu destino, y mis manos recorren tu piel .Tus ojos me enseñarán la película, y mi corazón se convertirá en dependiente...
¿Qué ocurre con una película sin final? ¿Qué pasa con todos los protagonistas que no se van a ver, abrazar...todo lo que por algún motivo no completó un final de algo que iba a ser, que prometía ser algo y no fue?. ¿Por qué a veces se interrumpen las cosas, y no hay manera (porque no hay) de hacer que sigan siendo lo que eran, cómo puede ser que no sea lícito no tener un final?...
Desconocido, quiero desnudarme en un rincón, respirar como un mudo para escuchar el gemido. Desconocido, quiero recuperar lo que no se llevaron, lo prohibido y conocido...
El desconocido y yo, no nos entendemos. Él dice todo lo que quiere decir con dos o tres gestos y yo uso un gesto distinto para cada cosa que digo.
Nunca conocí hasta el momento tamaña locura, queridísima y amada amiga... no puedo expresar lo que quiero decir... no es el momento para palabras... pero mantendré el orgullo, un placer melancólico, de sufrir lo que tú ni a duras penas puedes imaginar, porque tú no me conoces. Reapareceré con el corazón endurecido, mi aparición esta noche detendré cualquier historia absurda...¿Crees que ahora que me siento. Astuto, frío, austero, pensarán eso los demás?...¡Prometo amarte!, ah Caroline, son promesas pasadas, pero nunca dejaras de sentir todo lo que ya has presenciado, y más de lo que nunca nadie sabrá, sólo mi corazón y quizás el tuyo.
Tu Devoto.
Byron.
(Carta a Caroline Lamb, "Lord Byron").
Me excita sobremanera verle caminar sólo con su boxer por el salón. Mis ojos intentan huir, y observar quizás esa pequeña araña, que deambula sin sonoridad por la pared.
No puedo evitar mirarle, dibujar su cuerpo, intentar aprenderme cada línea, cada músculo, cada imperfección.
Recuerdo lo que Van Gogh escribió a su amigo Théo: "" Viejo amigo, por el momento miro ese `no, nunca, nunca como un bloque de hielo que presiono contra mi corazón para derretirlo".
No puedo evitar sonreír ante el recuerdo, tan exacto, tan igual, tan bien descrito...
- ¡Follame! -
- ...(silencio)... -
Mis ojos lo buscan y no lo encuentran, mi corazón comienza a acelerarse, ¿no hay respuesta a mi petición?...
- ¿estas seguro? -
- Claro que lo estoy, es lo que más deseo -
Sonríe levemente, y se acerca a mis labios, los muerde, los acaricia con su lengua, los vuelve a morder, humedece mis ganas, introduce su dedo en mi boca, índice que yo recibo con total libertad, con ganas de jugar...
Cierra los ojos y deja que yo me revuelva de ganas, se incorpora y me muestra su torso exultante, con un leve vello tizón, sus clavículas definidas me llaman, me incorporo y las beso, las defino con mi lengua, deseo morderlo, pero la excitación me detiene, caigo sobre su antebrazo y el colchón, mi pelvis se hierge, ya no puedo luchar, respiro intensamente y siento como sus ojos entran en mi, despacio, cimbrando, abriéndose camino poco a poco...
- eres la primera persona, el primer hombre que me folla -
- ...(silencio)... -
La araña se detiene cautelosa, tal vez sienta que la observo.
- ¿quieres un te?-
Pienso responderle que no, que quiero su sexo, que deseo su sudor...
- vale -
- ¿dos de azúcar?, ¿no? -
- si -
Sus glúteos oprimen mis pensamientos, no es perfecto, no es un Adonis al que siempre le han cogido la mano, no es bello, posee la sutileza de un toro en una tienda de vajillas,
Pero se introduce en mí como nadie lo ha hecho nunca.
...Siempre evitamos pronunciar vocablos que son malsonantes; "follar, mamada, etc.", si los creemos malsonantes, ni siquiera deberíamos practicarlos, me niego a la "felación", me revuelvo contra "hacer el amor", por que al final, como escribe el escritor:
"...cualquier amor, al expresarse engaña. Hasta cuando dice la verdad, pues la dice indiferente de ser o no creído. Como una satisfacción íntima y personal; mientras que el sexo, por el contrario, aparte de hablar poco, es natural, evidente, básico y obvio: él no sabe mentir, se nota cuando miente, por eso sentimos tristeza cuando follamos sin quererlo."
...Alégrate, sigue siendo mi verdadero y único tesoro,
mi todo como yo lo soy tuyo, los dioses deben concedernos el resto,
lo que debe ser será para nosotros...
Siempre tuyo
Siempre mío
Siempre nuestros."
("Cartas a mi amor inmortal" Beethoven)
Solo unas fotos bastan...
"Somos dos gotas de llanto en una canción". Canta Chavela en una de sus canciones. "Nada más eso somos, nada más..."
Las fotos no habían quedado muy bien en el álbum, no se había esmerado mucho en colocarlas, parecía que no le daba importancia, no estaban en orden, no había notas en los márgenes, algunas estaban torcidas y otras hasta arrugadas... "nada más eso somos, nada mas..."
Nunca pensé que unas fotos dijeran tanto, en ese momento tenía una en las manos, Alberto llevaba puesto un jersey azul, y sus botas de ante negro que compró en Milán en nuestro segundo aniversario de boda; esbozo una sonrisa, (en el momento en que saque la foto una de las azafatas le rodeaba con el brazo, mientras yo le pedía que doblara las rodillas para que no pareciera tan alto y la foto quedara más compensada, ni me percate de lo que ahora me doy cuenta, de cómo la miraba, veo a esa señorita italiana tan esbeltas , tan llena de vida, y recuerdo mi imagen esta mañana al mirarme al espejo, despeinada, con las raíces sin teñir, estas ojeras que no recuerdo cuando aparecieron, ese rictus extraño en la comisura de los labios...)
En esta otra foto estamos los dos frente a una fuente, Alberto mira hacia la derecha, y allí vuelve a aparecer la azafata indicando al resto de los excursionistas un camino estrecho por el que volver al autobús, que raro, en ninguna foto veo amor, o por lo menos no huelo ese amor que huelo en las de mi boda o en las de la luna de miel.
Yo pensaba que este viaje mejoraría nuestra relación, el estar solos, sin los niños, el y yo, pero meses depuse viendo estas fotos me doy cuenta que no fue así, nunca fue así.
Siempre me dijeron que debía mantener a flote mi familia, que ese era mi papel, un papel protagonista, el mejor papel de tu vida. La fuerte, la sufrida, la que callaba, la que aceptaba, la que no podía protestar por que al fin y al cabo, ese era mi "co-me-ti-do", tener la casa limpia, los niños arreglados, la comida hecha, la ropa planchada... Como me he equivocado, que mal me enseñaron mis mayores, y lo peor es que ahora, con 55 años, no me siento capaz de cambiar nada, miro a Elena, mi hija mayor, y rezo para que no le pase como a mi, y algún día se de cuenta mientras mira un álbum de fotos, aunque a ella no la miran por que ya esta muy vista o por que ya la conocen de memoria.
No fue todo malo, una vez le oí decir "Te quiero", me lo dijo mientras conducía, sin mirarme y esperando una respuesta, por eso creo que al lado de su nombre hay algo extraño: una carretera en lugar de apellidos, no se si reconozco al hombre que aparece junto a mi en las fotos, si me gusta o me da asco, y aun así sigo durmiendo con el cada noche, después de pegarme una bofetada, sigo durmiendo a su lado, soñando que en las fotos me veo como una actriz querida, admirada, amada... pero al día siguiente, vuelvo a ver mi brazo reflejado con un moratón más.
¿Tengo tiempo aun?
Creo que si, si que lo tengo, solo una carta y desapareceré. Seguro que ni me echa de menos, al fin y al cabo nunca lo ha hecho. ¿Y los niños?, bueno ya no son niños, casi ni están en casa...
Querido Alberto:
Estimado Cerdo:
Has dormido 16 horas y aun sigues roncando, con suerte para mi cuando te despiertes no estaré, no tendrás la cena preparada, pero lo bueno es que no habrá nadie que haga ruido, moleste o perturbe al señor del hogar, aunque claro, tampoco habrá nadie a quien culpar y abofetear, tendrás que aguantarte o pegarle a la pared, por que a mi ya no podrás.
No se si me vas a echar de menos, o por el contrario te alegres de que me vaya, me da igual, como dice tu hija "me la resbala", no te aguanto más, no soporto ver tu cara y mucho menos recibir tus palizas en vez de tu amor, nunca me he atrevido a decirte a la cara el asco que me das por miedo a que me mataras, y ni siquiera ahora me atrevo, con lo que me gustaría decírtelo para posteriormente cerrar la puerta y dejarte ahí, con cara de besugo recién pescado.
No se si es peor tachar días en un almanaque o pasarte toda la vida mirando al techo tratando de diseccionar, que es para un hombre una mujer que convierte todo en algo feo. Seguro que la frase no te extraña, por que me la has repetido mucho, tengo una sensación rara, como cuando una trata de acordarse de un sueño. Esa frase tiene guardadas cosas que son tuyas, y las repites hasta gastarlas con los ojos perdidos en las rayas del edredón.
Te dejo las fotos, todas ellas tienen una historia que he escrito yo sola, tu solo te has limitado a posar, en ellas no son visibles la lágrimas, ni los moratones, ni las heridas de alma que me has causado todos estos años que te he regalado. Espero que nadie más te lo regale, que sientas la soledad, los golpes me dan igual, por que cicatrizan, lo que no te perdono es el tiempo que me has robado, humillado, los silencios a los que me has sometido, y el amor que me has robado. Muchos dirán que te los ofrecí, pero a esos necios les contestaría que yo no ofrezco el amor, lo regalo, pero a quien lo merece, a ti te lo regale, pero tú lo humillaste con insultos y golpes.
La distancia es un colador y sólo van quedando las frases importantes.
Hoy, me he levantado con unas palabras marcadas en la cara como marcas de almohada: "Todo lo conviertes en algo feo", pues bien, esta, que todo lo convierte en algo feo, se va, y te deja con tu simple concepto de la belleza, con las fotos como recuerdo de la que te sirvió, amo, quiso, y desprecia. No me veras medio vestida, medio desnuda, medio despierta o medio dormida.
No habrá más días tirados a la basura por la que lo convierte todo en algo feo.
Adiós estimado cerdo.
Tú esposa.
Como un aria de María Callas, así es un viaje, lento, ensordecedor, con altibajos, pero excitante, este es de los viajes que más disfrutaré, por que lo haré sola, ya no habrá más gritos, más moratones ni cicatrices, saldré sola en las fotos, pero con una sonrisa.
Ser anónimo, ser anónimo es como ser el príncipe de los burdeles, el humo que queda en el aire al cerrar un garito y que solo es perceptible por el halo de luz que entra por la rendija de la ventana ya cerrada, ser anónimo no es censura, es libertad, es pasear por la calle más concurrida y que nadie te huela
Entonces Diadema franqueó la puerta moviendo las caderas y dirigiendo una sonrisa por debajo del velillo al jefe de los eunucos, que quedó asombrado ante la belleza que dejaba entrever la leve gasa. Y guiado por la vieja, atravesó un corredor, después una galería, inmediatamente otros corredores y otras galerías, y así hasta llegar a una sala que daba a un gran patio y que tenía seis puertas, cuyos amplios cortinajes estaban echados. Y la vieja dijo:
